BASURA

Desde hace semanas el ayuntamiento ha decidido, en su campaña de acoso a los vecinos del Albaicín, que  ni barre las calles ni recoge la basura que esté fuera de los contenedores, ni baldea las calles.

Mientras, bonitas máquinas riegan con desinfectantes la carrera del Darro o Plaza Nueva, los lugares que mas suelen atiborrar los turistas.

Un empleado de la empresa de limpieza me ha confesado que aquí la cosa está mal, pero que en los barrios el asunto empieza a ser un problema casi sanitario.

Para colmo, el ayuntamiento le sube los impuestos a los vecinos y le baja los impuestos a los bares por colocar terrazas en las calles.

Me pregunto: ¿si todo el gasto se dedica a los turistas, por qué no pagan ellos más impuestos o los empresarios de la hostelería o las terrazas de bares y restaurantes?

Me pregunto: ¿por qué pagamos impuestos si no hay ya ni limpieza en la ciudad?

Me pregunto: ¿para qué queremos a este ayuntamiento?

Y también me pregunto: ¿para qué queremos a la oposición municipal que no abre la boca con respecto a   estos temas? 

EL ESCÁNDALO DEL CHINO

LA COLUMNA

El escándalo del chino

JUAN CAÑAVATE | ACTUALIZADO 19.10.2012 - 01:00

EL chino como era chino y no sabía de letras..." cantaba la bulería de Chano y adivinaba el de Cádiz, en la distancia y en el tiempo, que iba a aprenderse la letra un chino que se llama Gachó Pin o algo así y que como no sabía de leyes, le iba a preguntar a los colegas españoles que cómo era eso de hacerse rico aquí en España. Y los asesores españoles le explicaron muy despacito, medio en español y medio en mandarín, que aquí, para hacerte rico, lo mejor es no pagar a hacienda, vamos, más o menos como cualquier banquero de postín con cuentas en Las Caimán o cualquier inversor de apellido ilustre y hasta los ojos de SICAVs. Y no es cosa, por eso, que cause escándalo entre la ciudadanía, que el chino rico, enjuto y ajamonado, se dedique a defraudar a hacienda, como tampoco lo es que haya un concejal socialista metido en la trama. ¿A quién le puede escandalizar que haya un concejal corrupto? O que el chino se dedique al arte contemporáneo, uno de los mercados más selectos y oscuros que hay en nuestro país con políticos, clientes y mercaderes finos, finísimos y turbios, turbísimos, que cualquiera les dice nada a los ilustres curators que se pasan el día paseando reyes y reinas por salas llenas de monitores de vídeo con ruido y con el código de buenas prácticas que se inventó aquella ministra, colgado del pescuezo y gastándose una pasta, a ser posible pública, dándose viajecitos a Tokio o Nueva York que, para estar al día, hay que viajar mucho, -ya te digo-.

Y es lo malo que empieza tener esto, que nadie se escandaliza ya de nada, ni del chino, ni del socialista presuntamente corrupto o presuntamente socialista, ni del pasteleo del arte contemporáneo ni de nada, porque esta tierra nuestra, como Jerusalén, está fundada sobre unos cimientos de morro y desvergüenza que no hay quien derribe y si el chino nos pusiera los ojos como platos, que no nos pondría el Wert, que a mayor sandez que diga, más se habla de él y menos de lo que hay que hablar, y que parece que más se dedica al despiste que a llevar adelante un Ministerio que parece una teleserie de Canal Sur.

Y no sé si la culpa la tendría Raphael, cuando para que le rimase aquella cancioncilla, cambió el acento y en lugar de escándalo, decía el hombre, escandaló, y viendo que colaba y nadie decía ni mú, lo intenta Rajoy pidiendo el segundo rescate de la banca española después de las elecciones gallegas, como hizo sacando los presupuestos después de las andaluzas, que fue un auténtico escandaló o Feijóo maquillando las cuentas en Galicia o el Mas que, después de la gestión pública más peregrina y nefasta que Cataluña conoce, se ha sacado lo de la independencia de la chistera, o los dirigentes del PSOE en Madrid que a pesar de ir cuesta abajo y sin frenos, siguen desaparecidos en combate y sin comprarse la brújula. Escandaló, es un escandaló

MEMORIA

Memoria

LA memoria es un jardín en el que habitan seres de otro tiempo en tanto son recordados por los que aún vivimos a este lado. Así es esta historia; su mundo existe mientras los recordamos. Y así, en ese mundo que recordamos, hay cosas -y hasta ocurren cosas como aquí- con apariencia de materia y piedra y de una realidad que casi se toca con los dedos. Pero, sobre todo, lo que hay son viejos amigos que sobreviven en la memoria como si nada hubiese ocurrido y que sonríen contentos mientras nos miran cuando los recordamos y que pasan el día, y hasta las noches, con la calma tranquila de lo inevitable, paseando entre las dulces sombras en verano o bajo la caricia cálida del sol en el invierno. Hay también en la memoria, casas y rincones ocultos y juegos en la arena y balones de fútbol y sonrisas y hasta besos escondidos en esa esquinita de la comisura de los labios que tanto le gustaba a Peter Pan. También en la memoria pasan cosas que suelen ser hermosas, como el dulce sueño de un niño que cabalga a los hombros de su padre o la emoción intensa de un primer amor o la lectura de un libro o de un poema, y hasta habitan en ella sombras de dolor, aunque incluso esos recuerdos, pueden dibujar sonrisas de ternura cuando se miran a través del tiempo. 

Y es que la memoria es un lazo de oro fino que nos ata a los que se fueron para, entre otras cosas, no dejar que el olvido, ese fantasma de niebla húmeda y gris, se lleve por delante los recuerdos, los envuelva en su espesura fría y los secuestre del paraíso para morir del todo; definitivamente muertos. Que también hay, aunque cueste creerlo, quienes se empeñan en el olvido, cómplices ¿quién sabe? de algunos pedazos de la historia que huelen si no se les entierra definitivamente con el olvido. Y es que la memoria es vida y, más que vida es aire o agua o el pan que necesitan para sobrevivir aquellos a los que hemos querido y con los que aún tenemos deudas de gratitud contraídas que queremos trasladar a nuestros hijos. 

Hace unos días, alguien, mejor recordar que fuimos todos, consiguió por fin y después de cinco intentos, colocar una placa en la tapia del cementerio de Granada para que otros, que no nosotros, recuerden a los miles de hombres y mujeres que allí fueron asesinados por defender nuestro futuro. Una placa no es mucho, ni de lejos el monumento que les gusta a los cómplices o los herederos de los que causaron aquel dolor para conmemorar a sus héroes, pero para nosotros y para ellos, por ahora, es suficiente para no olvidar.

BRÚJULA

Brújula

| ACTUALIZADO 05.10.2012 - 01:00

VISTO como está este año el patio del cole, no sé si recomendarle al personal que se compre una brújula y un compás para no perderse o que, directamente, se pierda y se deje arrebatar por el lío de mareas y corrientes de este confuso mar por si, al fin, el naufragio tiene mejor pinta y destino que esta angustiosa singladura que llevamos, por lo que parece, sin rumbo y sin timón o, cuanto menos, con el timonel borracho. Aunque igual es angustia pasajera y percepción subjetiva y el barco no va tan mal dirigido y es que navega de bolina y no de popa o de través y ya se sabe que así, el viento levanta más las olas y lo deja todo al retortero. 

A mí, como soy ya más que antiguo y me eduqué en el metódico camino de la razón, me gusta navegar con rumbo y tener las cartas a mano y saber no sólo a dónde voy, sino sobre todo, por dónde voy y por qué voy y, a lo mejor por eso, soy tan aficionado a lo que antes se llamaba el método y que en resumidas cuentas viene a ser no andar cambiando de rumbo según sopla el viento. Y no es que eso ayude a sobrellevar mejor la tempestad, si es que la hay, pero sí a que el viaje sirva para algo que sí no, más que Odiseo, acaba pareciendo uno un tonto perdido, por muy proceloso que sea el Piélago y muy venturoso el viaje que, por lo que parece y en lo que a este país respecta, no es el caso ni esto es Itaca. 

Por eso soy más de los alisios y de ciertas corrientes que vienen a aunar una elegante dialéctica con una mijita de razón y aunque reconozco que en mis tiempos de diletancia juvenil me dejé seducir por las embriagadoras dudas de Nietzsche, prefiero ahora la serena solidez de un materialismo sensato, aunque un punto heterodoxo. Por eso no entiendo los permanentes cambios de rumbo que dejan la identidad confusa y el destino oscuro. Y si quieren un ejemplo de lo que hablo, ahí tienen a David Miliband, líder del partido laborista del Reino Unido que ha vuelto a anunciar un viraje al centro de su partido para acercarse al electorado y que, si hago memoria de los virajes al centro de ese partido, desde que lo recuerdo, debe andar ya por la antípodas y sin saber si cuando gira al centro lo hace rolando a babor o a estribor o poniendo el barco boca abajo y la quilla hacia las estrellas. Y sin mala intención y como aviso para navegantes, ya le pediría yo al PSOE que se comprara una brújula, que en los chinos están a un euro.

Humor de perros

OPINA Diana, con la flema inglesa que se ha hecho habitual en ella en estos últimos años, que este país no lleva buen camino. Y me preocupa el comentario porque no suele ser ella de las que habla en demasía ni suelta palabras vanas y porque, además, cada vez que habla, ya digo que pocas veces, atina con certeza de arquero suizo. Dice, mientras se recupera de una esguince que la mantiene postrada, en reposo y de manifiesto mal humor, que el viaje emprendido por España a través del túnel del tiempo va en dirección contraria y que bueno viene a ser el dicho de que para atrás ni para coger carrerilla, porque pudiera ser que tres o cuatro cosas que antaño, cuando la transición, se pillaron con alfileres, peguen ahora el reventón por las costruras y en lugar los dos pasos adelante y uno atrás del camarada Lenin, nos vayamos todos del tirón y de cabeza al caos, lugar primigenio, oscuro y precosmogónico que debe ser como Seseña pero sin la Radial y sin Mercadona. 

Como no suelo soportar la segura tozudez de Diana, le argumento que en España, casi como en el resto de Europa y desde hace un par de años, los parlamentos y hasta los gobiernos pintan menos que follatabiques en Madrid, que es un señor al que no tengo el gusto de conocer pero al que todo el mundo cita como referente universal de mamarracho de poco peso e influencia en la Villa y Corte, y que todos sabemos que, en realidad los que mandan lo hacen desde organismos que nada tienen que ver con el sietema democrático que hasta hace poco conocíamos. 

Craso error, me replica mientras husmea de acá para allá, dándome a entender que su larga herencia genética de perseguidora de zorros, la hace poco menos que infalible en los análisis de política internacional. Que las cargas policiales, me dice, las dirige el Ministerio del Interior y no el FMI y que los tiros de la estación de Atocha no los soltaba Christine Lagarde, que el nuevo código penal se lo ha inventado el liberal Gallardón y no el BCE o que el esperpento de Televisión Española y de las JONS,que va a dejar sin trabajo a los de Intereconomía por la derecha, lo controla con mimo el mismo Rajoy y no Durao Barroso y mientras sigue con su avalancha de argumentos y me mira con un puntito de desprecio, callo y disimulo intentando inútilmente rascarme la oreja con la pierna con cierta naturalidad, y todo, todo, porque el veterinario le ha prohibido correr por la Cuesta de los Chinos hasta que se recupere y como no la subo a la Alhambra desde hace días, está de un humor de perros.

RADICAL

MARÍA Dolores de Cospedal, ya me imagino que sabrán quién es, ha declarado recientemente, con la misma solemnidad con que de niña debió renunciar a Satanás, a sus pompas y a sus obras, que Griñán, Presidente de la Junta de Andalucía, es un izquierdista radical porque se ha quejado de que Rajoy esté intentado, por la vía de la asfixia económica, lo que no pudo conseguir por la vía de las urnas en las pasadas elecciones autonómicas; cortarle la cabeza al Presidente o, si no pudiera ser, partirle por lo menos las piernas a hachazos que, para el caso, viene a ser lo mismo. Y no es que me esté inventando conclusiones sanguinarias o que esté sacando deducciones aventuradas el señor Presidente en su queja, es que para confirmar la hipótesis, otro bien templado personaje popular, el alcalde de Sevilla y Secretario General del PP andaluz, ya saben, el del Metro de Sevilla, en el rancio tono monacal que le caracteriza, reivindicaba hace unos días que lo que Andalucía necesita es un "rescate político" que, no se a ustedes, pero a mí me suena a subversión del orden constitucional, más o menos a la altura de su título VIII que, para qué nos vamos a engañar? nunca le ha gustado un pelo al siempre dialogante PP.

Como me falla la memoria y hasta mis hijos suelen decir que me repito, no sé si les he contado ya que a mí me da la impresión de que el objetivo de una buena parte del PP en la actualidad no es el de gobernar España pensando en el futuro, ni siquiera en su futuro, que sería cosa más de entender, sino el de gestionar una parte del pasado con la que se sienten manifiestamente incómodos: la transición democrática y, por eso, ahora que pueden, sueñan con volver el calendario al 20 de noviembre del año 1975 y corregir algunos capítulos absolutamente inaceptables de aquella parte de la historia. Entre otros, el que otorgó un Estatuto de Autonomía a Andalucía contra todo pronóstico de la derecha española, fuese la mesetaria o fuese la periférica que no recuerdo yo, ya saben mi mala memoria, a los vascos o catalanes echando una mano a los andaluces en aquella batalla que peleamos y ganamos solos.

Los insultos, descalificaciones, chantajes y no sé cuantas cosas más que el gobierno de la nación y todo la derecha, incluida la catalana, dedican a Andalucía, con perseverancia de memos, han alcanzado su momento de mayor brillo, en la presión de Rajoy sobre los bancos para que no financien con sus préstamos, como ha sido habitual, a la Comunidad Andaluza y entregarla así, atada de pies y manos a los designios de Montoro. Y mientras, dice Cospedal que Griñán es radical.

LA SOLEDAD DEL GOBERNANTE

La soledad del gobernante

JUAN CAÑAVATE | ACTUALIZADO 14.09.2012 - 01:00

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SORPRENDE, para su aspecto, la fortaleza que demuestra el señor alcalde de Granada cargando sobre sus hombros cualquier peso que le pongan por delante. En serio, créanme, que no hay ironía en mis palabras, sino el reconocimiento sincero de su responsable bonhomía y de su sacrificio y entrega cotidiana. Hace unos días, sin ir más lejos, intenté cruzar la plaza de Bibrrambla ocupada por arriba y por abajo, en las marquesinas dispuestas al efecto y en donde no están las marquesinas al efecto, con mesas y terrazas y, al no poder hacerlo, le pedí a una joven camarera que habilitara si tuviera a bien, un pasillito, aunque fuera estrecho, para poder cruzar. -Al alcalde, al alcalde-, me respondió la amable señorita, miestras me hacía ver que, de esas cosas, quien daba las órdenes personalmente era don José y descubriendo yo, con admiración, que entre don José y la decisión de llenar aquello de mesas hasta la fuente no había nadie sino la soledad del gobernante, a veces tan incomprendido cuando los que le rodean no dan la talla. Y es que, al margen de la amistad que, según cuentan, mantiene nuestro preclaro regidor con un conocido hostelero que cada día gana unos pocos metros más a nuestras plazas para incorporarlos a su negocio, ya me había llegado a mí la noticia de que el señor alcalde, cuando no le gusta lo que ve, se arremanga y decide él solo y sustituye las farragosas recomendaciones técnicas del personal municipal, por sus decisiones personales, que pudieran parecer arbitrarias, pero que en realidad son concluyentes. 

Presume, también, según comentan, de trasladar cualquier asunto por muy técnico que sea, al espinoso espacio de la polémica política donde, honesto es reconocerlo, suele fajarse bien y le gusta presumir de ello, y transforma cualquier nimiedad que pudiera resolverse con un poco de sentido común o un lápiz y una goma, en un pulso que está acostumbrado a ganar con la sin par ayuda de su amable clá y la más que evidente debilidad de su oponente; una oposición que no termina de encontrar suelo firme donde apoyarse y hueco por donde devolver los golpes. 

Empezó por el Metro, que los técnicos dijeron que por arriba y él que por abajo y que la culpa era de Sevilla, y consiguió ganar la batalla y hundir media ciudad, y siguió con el AVE y más o menos, lo mismo. Y ahora se ha metido en el berenjenal de dejar al Albaicín aislado, pese a quien pese. Problema que, seguro estoy, como el del Metro en el Zaidín, podría resolverse con algo de reflexión y de diálogo, aunque tuviera que dejar de ser la demostración gráfica de que aquí manda su sombrero y de que los autobuses pasan por donde su excelencia diga.